Ce jour malaisé

Il y a quelque temps, quatre ans peut-être, j'ai découvert que j'avais un cousin poète. Un petit petit cousin, en réalité. Le cousin propre de mon grand-père maternel, Gatien Lapointe de son nom. Ce fut un grand poète, mort trop jeune après cinquante-deux ans de vie et une oeuvre écrite au galop dans une existence d'espoir sans fin.

Sa poésie m'émeut...

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Ce paradis d'Île d'Orléans

La traditionnelle cueillette de pommes dans les champs de l'Île d'Orléans ne s'est pas encore éteinte dans ma famille. Avec du soleil, une échelle, un grand sourire et un sac de papier brun accroché à l'épaule, à chaque début de septembre, c'est le même refrain: nous partons vers l'Île d'Orléans, petit repaire oublié du temps et de la folie des hommes au milieu du St-Laurent. J'y ferais ma vie, les mains dans la terre et le coeur pas loin derrière. Dans ces vieilles maisons aux immenses galeries dont la vue plonge dans les embruns du St-Laurent. Ah, l'Île d'Orléans...

«Pour supporter

Le difficile

Et l'inutile

Y a l'tour de l'île...

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