Ça fait déjà plusieurs mois que j'ai, dans ma bibliothèque, le livre de recettes La croûte cassée, des Québécoises Mariève Desjardins et Marie-Michelle Garon. Partout où je l'apporte, il fait fureur, tellement que j'ai choisi d'en parler ici — au grand plaisir de votre...
Fascinant. Décoiffant. Enivrant.
Par un concours d'heureuses circonstances, voilà que je suis coanimatrice, chroniqueuse et ''metteuse en ondes'' de l'émission Les bibittes cosmiques, à l'antenne de CISM 89,3 FM (Montréal), les mardis matin de 9h à 10h30. Est-ce que je m'attendais à ça...
Officiellement, aujourd'hui, j'ai terminé mes études de journalisme. Mon stage au Devoir, après cinq belles semaines passées à rédiger, téléphoner, couvrir, discuter, apprendre et critiquer, est maintenant derrière moi. Comme je suis épuisée! Mais comme j'ai adoré.
Je ne sais pas si vous avez remarqué, mais la mode Vespa a frappé Montréal. Il m'arrive d'en voir cinq juste en marchant trois coins de rue sur Sainte-Catherine. Et ces petites motos, au cas où vous ne sachiez pas ce qu'est une Vespa, sont de toutes les couleurs: rouge, noir, gris, jaune. Comme en Italie.
J'étais assise dans la salle de concert de la Maison des Jeunesses musicales du Canada, sur le plateau Mont-Royal. Au premier rang de chaises, devant un piano à queue noir Bösendorfer, je regardais le pianiste Winston Choi jouer les premières notes d'une polonaise. C'était le cinquième concert d'un programme organisé en l'honneur du 200e anniversaire de naissance de Chopin.
En feuilletant La Presse, je suis tombée sur une jolie curiosité des éditions Héliotrope: l'essai Sacré dépanneur!, signé par Judith Lussier. Le charme a opéré instantanément. Comment ne pas être ravie par cette idée d'immortaliser nos incopiables dépanneurs québécois? J'ai fait un détour pour aller le feuilleter tranquillement chez Archambault.
Quand la nostalgie des voyages m'assomme le printemps venu, un des seuls moyens, désespéré j'en convient, de la faire passer (ou, pire, de l'attiser) est de me gaver de littérature globe-trotter. Ce que je fais en ce moment.
Voilà déjà près de deux semaines que je suis à Montréal et toujours pas un mot sur ce que j'y fais comme découvertes et rencontres sensationnelles. Vous pouvez facilement imaginer que je pourrais passer quarante heures par semaine à nourrir Ici Geneviève de photoreportages, d'anecdotes, de «Entendu à» et de petites histoires de quartier. Mais pour l'instant, je vous raconte la vie ordinaire d'une stagiaire originale (rires).
Ce fameux livre de Yann Martel, qui s'est récolté les honneurs en 2002 avec, entre autres, le prestigieux Man Booker Prize, était depuis longtemps sur ma liste de lectures. Non parce qu'il m'avait l'air à tout casser, mais parce qu'il m'intriguait.
C'est samedi à Québec, il fait très froid. Impossible de prendre la vieille ville en photo comme prévu, mon appareil comme mes mains vont geler sur place. Le nez dans le col, je marche sur la rue Saint-Jean quand je vois, sur le babillard de la mystérieuse église dont je n'ai jamais su le nom, le mot «bibliothèque». J'ouvre la porte pour m'y engouffrer.
C'est la copine Cybelle, elle aussi lectrice fort assidue, qui m'a prêté le très moderne Cookie, neuvième titre à paraître aux impeccables éditions de la Peuplade (St-Fulgence).
C'est un pêcheur.
Je marchais dans les allées d'Archambault, mon père m'avait dit: «Choisis-toi un cadeau». C'était mon anniversaire.
Nelly Arcan est morte.
Un peu plus d'un mois. C'est le temps qu'il m'a fallu pour dévorer les presque 2000 pages de la trilogie Millénium, qui a propulsé le regretté Stieg Larsson au sommet de la littérature suédoise.
Regardez cette photo. Attentivement. Qu'y voyez-vous?Mon frère m'a fait regarder ce court-métrage hier soir. Jamais une vidéo n'aura si bien décrit la formidable attrape qu'est devenu notre monde moderne. Après ça, vous aurez envie de tout arrêter. La consommation, je parle...
Vous avez déjà eu cette impression qu'un livre vous attendait? C'est ce qui m'est arrivé avec Le Grand Meaulnes. Je n'aurais pas cru qu'il existât encore en ce monde une telle facilité de la narration, un style qui coulât ainsi tout en conduisant, page après page, une histoire immense et inoubliable. Pardonnez mon imparfait du subjonctif, mais il est justifié.
C'est un peu à la blague que j'ai lancé à mon frère, lors de notre habituelle soirée cinéma: «Tu n'aurais pas un autre chef-d'oeuvre à la American Beauty, par hasard?» Interdit, il m'a regardée avant de lancer: «Oui, j'en ai un.» Et de me tendre, triomphant, le dernier film d'Arcand. L'Âge des ténèbres. «Très bien, c'est ça qu'on écoute», ai-je répondu. Et je me suis assise face à l'écran, oubliant les critiques et mes préconçus. Coup de balai et place au cinéma québécois.
Ce matin, une petite neige fine tombe. Je sors chercher Le Devoir dans la boîte aux lettres, laissant entrer un grand filet d'air froid dans l'appartement. En couverture, la Fed prévoit abaisser son taux directeur près du 0 % tellement l'économie américaine va mal; du jamais vu. Les Francophones du Nouveau-Brunswick se battent pour que leur langue maternelle continue d'être reconnue à sa juste valeur dans le système de santé. Bref, les nouvelles quotidiennes d'un monde qui tente de rester à flot.
Nancy Huston. L'écrivaine canadienne tellement reconnue qu'il n'est pas nécessaire d'en retracer la vie. Celle dont les innombrables oeuvres lui ont valu plusieurs prix prestigieux (Femina, Goncourt des lycéens, Prix du Gouverneur général du Canada) et une solide réputation à travers le monde. Croyez-moi, Nancy Huston passionne. C'est son roman Dolce agonia, que j'ai lu avec curiosité il y a un environ un an, qui m'a fait découvrir, bien plus qu'une bonne écrivaine, une excellente narratrice - car c'est bien là que se trouve sa force.
L'Orage de vivre. Quatre mots lourds de sens dans la parole de Pascal de Duve, cet écrivain belge dont je vous ai déjà parlé ici, auteur de Cargo Vie et d'Izo. Je viens, en cette douce fin de novembre, de boucler son oeuvre par la lecture de son dernier récit, une collection de pensées, de phrases aléatoires, de poèmes. Un recueil qui retrace l'intensité que fut sa vie avant que le sida, fatalement, ne l'emporte. Ses écrits l'auront sauvé de l'oubli.
Évidemment, avec l'horaire serré du journaliste, je n'ai pas pu mettre à jour Ici Geneviève durant mon séjour en Alberta. Les trois semaines passées là-bas ont été tellement intenses qu'on dirait qu'elles ont duré, vous l'avez lu, le temps d'un soupir. On connaît des gens, on travaille dans un tourbillon, et puis la vie continue. Étrangement.
Après deux mois de lecture aléatoire, j'ai enfin terminé le minuscule roman de Raymond Queneau, Zazie dans le métro, paru en 1959. Bon, je vais être franche, il ne m'a pas emballée plus qu'il ne le faut.
La nouvelle fait la une des journaux du monde entier, Le Devoir premier: l'économie américaine va mal et, par le fait même, l'économie de la planète en entier s'en ressent. Les clochers d'églises sonnent à toute volée les indices d'une prochaine grave crise - ou dépression -, que nous avons par ailleurs frôlée cette semaine. Serait-ce 1929 bis?
Ce n'est plus un secret pour personne: le gouvernement Harper a récemment annoncé des compressions budgétaires dans le domaine de la culture au Canada, de l'ordre de 44 millions de dollars, et ce dans une dizaine de programmes. La province de Québec est parmi les plus affectées par cette décision du gouvernement fédéral, voyant ses programmes de soutien direct aux artistes, aux troupes et aux organismes culturels indépendants durement touchés. Ce sont les tournées de troupes canadiennes...
J'ai récemment découvert que la chanteuse britannique Dido, dont j'apprécie beaucoup la musique, sortira un nouvel album le 3 novembre prochain au Royaume-Uni. La sortie mondiale aura lieu un peu plus tard au cours du mois des Morts.
Après des heures de lectures politiques dans ma pile de Devoir - qui ressassaient à n'en plus finir les mêmes pseudo-nouvelles de la scène politique fédérale -, je suis enfin tombée sur une nouvelle digne de ce nom: on a retrouvé, enfoui depuis plus d'un demi-siècle dans de poussiéreuses archives new-yorkaises, le second roman de langue française de l'écrivain américain Jack Kerouac. À tomber de sa chaise avec le Devoir qui revole, littéralement.
La traditionnelle cueillette de pommes dans les champs de l'Île d'Orléans ne s'est pas encore éteinte dans ma famille. Avec du soleil, une échelle, un grand sourire et un sac de papier brun accroché à l'épaule, à chaque début de septembre, c'est le même refrain: nous partons vers l'Île d'Orléans, petit repaire oublié du temps et de la folie des hommes au milieu du St-Laurent. J'y ferais ma vie, les mains dans la terre et le coeur pas loin derrière. Dans ces vieilles maisons aux immenses galeries dont la vue plonge dans les embruns du St-Laurent. Ah, l'Île d'Orléans...
Il y avait longtemps que l'un de mes livres avait pu se vanter d'avoir survécu à l'impossible.
Ça y est, les Jeux Olympiques sont finis. Après quatre ans d'attente, d'espoirs, de sueur (pour les athlètes, organisateurs et Cie), de préparatifs infinis et de constructions désespérées frôlant le ridiculement trop, les jeux de la 29e olympiade se sont éteints en même temps que leur flamme - laquelle a été cédée aux Londoniens, qui se pomponnent déjà pour 2012.
Trois jours. C'est le temps que j'ai passé dans cette région à l'extrême- ouest du Québec, tout près des frontières de l'Ontario. L'Abitibi. Le petit village de Palmarolle, où vivent encore mes grands-parents et une partie de la famille de ma mère, est pour moi un symbole de paix. La vraie et pure paix. Vous savez, celle qui existe encore.
Cet après-midi, sur la route semée de petits villages entre Sherbrooke et Québec, le lac Aylmer sous des nuages moutonneux. Attrapée en plein vol par la fenêtre de la voiture, cette photo... 
Samedi dernier, j'étais dans la capitale québécoise, fraîchement débarquée de Terre-Neuve, et je marchais dans le Vieux pour laisser petit à petit le décalage horaire s'estomper. Les fêtes du 400e anniversaire battaient tellement leur plein que la rue St-Jean (sur la photo) était plus...
Downtown St.John's, Sunday July 27th. The colours make my heart burn. From the veranda provided by The Rooms - the official and impressive museum of St.John's -, I can easily see the Jelly Bean houses, the harbour and, just past Signal Hill, the ocean. I dream I would be on this ship just leaving the harbour by the narrow channel, and seeing only the deep and foggy ocean just before my eyes. But on this warm, humid and half-sunny day, I discover the city with me, myself and I. And thank Sky, my cameras.