s longtemps j'ai cette fascination pour les citations. Mon petit carnet Moleskine, écorché sur ses coins, est le grand témoin de phrases monumentales que j'ai rencontrées au creux d'un livre, au pied d'un mur, au fond d'un journal ou au coeur d'un film — ici comme ailleurs. Aussi cliché certaines phrases peuvent-elles être parfois, je vous l'accorde, d'autres sont au contraire de longs brin de sagesse parce que porteuses d'une vérité universelle.
Ces deux romans parlent — simplifions la chose — de l'enfer. D'une vie déjà triste qui s'assombrit jusqu'à ne devenir qu'un filet mourant et dont il ne subsistera, au final, aucun espoir. Lus coup sur coup, Des éclairs et L'Enquête semblent témoigner du spleen qui, en ces années épuisées, s'empare de bien des hommes.
Imaginez-vous devoir aller, en simple touriste, passer deux semaines en Corée du Nord — dans cet univers parallèle où vous ne pouvez circuler autrement qu'avec un guide officiel et où les critiques envers le régime sont passibles d'un séjour en prison.
Vous avez déjà pensé, dans un élan subit de poésie et d'amour de l'humanité, jeter une bouteille à la mer juste pour voir si elle accosterait sur la rive d'un de vos frères de la terre? (Si on oublie pour un instant les préoccupations environnementales.) Moi oui.
Sorti avec curiosité de son petit étui de velours rose en juillet dernier, lourd de ses quelque 520 pages, Lolita m'a subtilement envoûtée jusqu'à ce que dimanche soir, étourdie, j'en achève la dernière ligne. Après avoir succombé au délicieux — mais troublant — long-métrage d'Adrian Lyne, il y a quelques années, voilà que Vladimir Nabokov, cet écrivain russe au génie fabuleux, vient de me laisser pantoise après un récit fulgurant.
C'était l'après-midi, un samedi. Le ciel avec ses longs rouleaux noirs fouettés par un vent frais semblait indécis. Le mont St-Hilaire, majestueux, dressait sa carcasse de roc sur mon horizon ébloui par la splendeur du rien. À travers la vitre, je l'ai vu s'approcher comme j'aurais regardé l'Amérique venir à moi au temps de Cartier.
Presque deux mois sans écrire ici. Le temps de faire du grand-ménage dans ma vie et de repartir en neuf, avec la même moi mais ailleurs. Vous êtes curieux?
Assis au bout de sa table de bois, toujours la même, il n'a que des pinceaux dans un vase et un cahier très épais. Depuis que je l'observe, il ne semble pas faire autre chose qu'attendre. C'est l'homme du quartier chinois, rue de la Gauchetière.
fois, je suis sous le charme, comblée, émue. Comme avec tous les autres livres de Philippe Claudel, j'ai tourné les pages La petite fille de Monsieur Linh avec délectation et admiration. L'histoire de ce vieillard probablement vietnamien et de sa petite fille, réfugiés dans un pays dont on ne connaîtra jamais le nom (comme bien d'autres choses d'ailleurs), m'a remuée. Pour sa vibrante humanité, pour ses thèmes qu'on devine plus qu'ils ne sont décrits. Même si parfois l'écriture est presque trop belle...
Je suis entrée y chercher un film, j'en ai découvert des milliers. Que vous cherchiez un classique de Charlie Chaplin ou le meilleur d'Almodóvar, vous le trouverez sans doute parmi les innombrables titres serrés en rangs d'oignons, classés à loisir selon leur genre, leur réalisateur ou leur pays d'origine. En plus d'offrir...
Il était environ quinze heures, le soleil décapait et la boulangerie était pleine. Je suis entrée dans la lumière en biseau pour humer les arômes de pain frais et de pâtisseries chaudes, tout juste sortis du four. À mon grand plaisir...
Sur la porte, le menu écrit à la craie blanche annonce déjà le style: ragoût de pattes et crème de blé d'inde côtoient l'éternel pouding chômeur, tous cuisinés selon les recettes originales. À l'intérieur, un comptoir beige imprimé de fleurs de lys et des tabourets ronds reçoivent tour à tour travailleurs, touristes et habitués...
Créations québécoises? Il n'en fallait pas plus pour que je jette un oeil, puis deux au contenu de ce Cul-de-sac: vêtements, sacs et bijoux sont tous confectionnés, sauf sur indication contraire, par une artiste de Montréal, qui travaille sans relâche pour alimenter un marché encore balbutiant...
Ah, comme je les aime ces librairies aux murs couverts de livres, du plancher au plafond, avec cette odeur de bouquinerie parisienne et de papier vieilli. Le silence impressionnant de cette librairie sympathique, cachée derrière un arbre aux longues branches...
Dernièrement, j'ai appliqué à la lettre le troisième des dix droits du lecteur, élaborés par Daniel Pennac dans son livre Comme un roman: le droit de ne pas finir un livre.
Si comme moi vous aimez Montréal, la variété des cultures, la cuisine du monde, les endroits sympathiques et les reportages maîtrisés, vous aimerez aussi le Guide du Montréal multiple, fraîchement sorti des presses des Éditions du Boréal. Voilà ce qui m'a tout l'air d'une nouvelle bible pour les backpackers en manque de rencontres fortuites et d'inconnu déconnectant. Yé?
Tout comme le film qu'il a inspiré, le roman Le liseur, de Bernhard Schlink, lu d'une traite une semaine après avoir vu le long-métrage, est excellent. Dans un style soigné, simple, presque dactylographique par moments, l'auteur nous fait connaître Michael, jeune Allemand de 15 ans, et Hanna, une femme beaucoup plus âgée que lui, qui deviennent amants - they have an affair, diraient les Anglais.
Ça fait déjà plusieurs mois que j'ai, dans ma bibliothèque, le livre de recettes La croûte cassée, des Québécoises Mariève Desjardins et Marie-Michelle Garon. Partout où je l'apporte, il fait fureur, tellement que j'ai choisi d'en parler ici — au grand plaisir de votre...
Fascinant. Décoiffant. Enivrant.
Par un concours d'heureuses circonstances, voilà que je suis coanimatrice, chroniqueuse et ''metteuse en ondes'' de l'émission Les bibittes cosmiques, à l'antenne de CISM 89,3 FM (Montréal), les mardis matin de 9h à 10h30. Est-ce que je m'attendais à ça...
Officiellement, aujourd'hui, j'ai terminé mes études de journalisme. Mon stage au Devoir, après cinq belles semaines passées à rédiger, téléphoner, couvrir, discuter, apprendre et critiquer, est maintenant derrière moi. Comme je suis épuisée! Mais comme j'ai adoré.
Je ne sais pas si vous avez remarqué, mais la mode Vespa a frappé Montréal. Il m'arrive d'en voir cinq juste en marchant trois coins de rue sur Sainte-Catherine. Et ces petites motos, au cas où vous ne sachiez pas ce qu'est une Vespa, sont de toutes les couleurs: rouge, noir, gris, jaune. Comme en Italie.
J'étais assise dans la salle de concert de la Maison des Jeunesses musicales du Canada, sur le plateau Mont-Royal. Au premier rang de chaises, devant un piano à queue noir Bösendorfer, je regardais le pianiste Winston Choi jouer les premières notes d'une polonaise. C'était le cinquième concert d'un programme organisé en l'honneur du 200e anniversaire de naissance de Chopin.
En feuilletant La Presse, je suis tombée sur une jolie curiosité des éditions Héliotrope: l'essai Sacré dépanneur!, signé par Judith Lussier. Le charme a opéré instantanément. Comment ne pas être ravie par cette idée d'immortaliser nos incopiables dépanneurs québécois? J'ai fait un détour pour aller le feuilleter tranquillement chez Archambault.
Quand la nostalgie des voyages m'assomme le printemps venu, un des seuls moyens, désespéré j'en convient, de la faire passer (ou, pire, de l'attiser) est de me gaver de littérature globe-trotter. Ce que je fais en ce moment.
Voilà déjà près de deux semaines que je suis à Montréal et toujours pas un mot sur ce que j'y fais comme découvertes et rencontres sensationnelles. Vous pouvez facilement imaginer que je pourrais passer quarante heures par semaine à nourrir Ici Geneviève de photoreportages, d'anecdotes, de «Entendu à» et de petites histoires de quartier. Mais pour l'instant, je vous raconte la vie ordinaire d'une stagiaire originale (rires).
Ce fameux livre de Yann Martel, qui s'est récolté les honneurs en 2002 avec, entre autres, le prestigieux Man Booker Prize, était depuis longtemps sur ma liste de lectures. Non parce qu'il m'avait l'air à tout casser, mais parce qu'il m'intriguait.
C'est samedi à Québec, il fait très froid. Impossible de prendre la vieille ville en photo comme prévu, mon appareil comme mes mains vont geler sur place. Le nez dans le col, je marche sur la rue Saint-Jean quand je vois, sur le babillard de la mystérieuse église dont je n'ai jamais su le nom, le mot «bibliothèque». J'ouvre la porte pour m'y engouffrer.
C'est la copine Cybelle, elle aussi lectrice fort assidue, qui m'a prêté le très moderne Cookie, neuvième titre à paraître aux impeccables éditions de la Peuplade (St-Fulgence).
C'est un pêcheur.
Je marchais dans les allées d'Archambault, mon père m'avait dit: «Choisis-toi un cadeau». C'était mon anniversaire.
Nelly Arcan est morte.
Un peu plus d'un mois. C'est le temps qu'il m'a fallu pour dévorer les presque 2000 pages de la trilogie Millénium, qui a propulsé le regretté Stieg Larsson au sommet de la littérature suédoise.
